|
Что есть дом для каждого человека? (Home, sweet home) Место, куда ты
ненадолго приходишь отдохнуть, чтобы утром бежать дальше? Быстрее, со
свежими силами? Или нечто дорогое, почти одушевленное, любовно взращенное
собственными руками? Наверное, для каждого по-разному. Может, это приходит
с возрастом, а к кому-то может и никогда не приходит. Для меня дом почти
всегда был неким вокзалом, пересадочной станцией, где ты сидишь с тюками
наготове, а потом хватаешь их и бежишь дальше, в неизвестность. Наверное,
именно поэтому я люблю путешествовать. Ведь каждое новое место - тот же
вокзал, где ты остановился ненадолго, чтобы снова бежать, бежать. И нет
ни ностальгии, ни тоски, ведь по чему скучать? По тому вокзалу, где проводишь
чуть больше времени, чем на остальных?
Но я знаю людей, которые искренне любят свой дом. Такие дома отличаются
от других тем, что у них есть душа. Вещи не просто лежат на своих местах
в определенном в порядке, нет. В воздухе витает нечто неуловимое, называемое
неопределяемым словом "уют". Но ведь дом не может быть одушевленным,
как же ему удается? Видимо, человек, живущий в этом доме, отдал ему частицу
своей одушевленной души, ведь человеческая душа бывает настолько большой,
что ею вполне можно поделиться. С другим человеком, со своим увлечением,
ну или со своим жилищем, в конце концов. Некоторым хватает для самореализации
своей квартиры, у других душа просит чего-то большего. Те, другие, хотят
построить свой дом.
Раньше, в истинных традициях Замятинского "Мы", все дома были
почти одинаковые. "Не больше. Не выше. Не… Не…" Да и прилагаемые
к ним участки были одинаковые. Заветные шесть соток, грубо ограничивающие
своими жесткими рамками буйный полет фантазии. Но и тогда строили, старались
создать нечто свое, дорогое, вложить в него переливающуюся через край
душу. Вскопать грядки, посадить морковку и укропчик, видеть, как они растут,
и ощущать себя хозяином, собственником, почти властелином своего маленького
мирка, где все плодится и размножается по мановению твоей руки.
Я не такая, нет. Я наблюдатель. Я смотрю за всем со стороны и подобно
беспристрастному свидетелю отмечаю все плохое и хорошее, что вижу. Плохо
ли быть привязанным незримыми, но нерушимо прочными нитями к своему дому,
к своей земле? Хорошо ли? Любовно вскапывать грядки и ожидать всходов?
Строить дом и вкладывать в него свою душу? Построить дом, посадить дерево,
вырастить сына. Все, как у людей… Интересно, где ты сам после того, как
все это осуществил? В этом доме, дереве, сыне? Да, наверное. Ты вложил
себя в некие ценности (истинные? ложные?) Но где ты сам? Осталось ли что-то
от тебя самого? Или тебя уже нет, душа потрачена и выжата до последней
капли. Осталась лишь оболочка. (И взгляд с противоположной стороны: какая
оболочка? Та, которая лишь наблюдает, но не судит?)
|
