Старая деревянная посудина, ревя мотором, устремляется в море. Я валяюсь на палубе и гляжу по сторонам. Вокруг меня скалы. Скалы разные: большие и не очень, горделиво выступающие из воды и выщербленные, подмытые волнами так, что внизу образовались впадины, подобные пещерам, и вся эта громадина того и гляди рухнет вниз. И скалы-близнецы, метров по пятьдесят каждая, стоящие на расстояние пары метров друг от друга.

Некоторые склоны поросли чахлой растительностью, мужественно цепляющейся за неприступный камень, другие, более отвесные, стоят, сверкая первозданной наготой. Я не наслаждаюсь природой, вовсе нет. Подобно тому, как человек, умеющий водить машину инстинктивно давит ногой в пол, даже сидя на соседним с водительским кресле, я придирчиво прикидываю: 6а, а эта… семерка, да не, какая на фиг семерка, вон, какие там трещины! Посмеиваюсь над собой и остужаю разбушевавшееся подсознание - все равно издалека ничего не оценишь, расслабься и просто смотри.

Какие-то полоски недалеко от углубления в скале. Лианы? А может веревки? Сережа, глядя в объектив фотоаппарата, утверждает, что веревки. Не знаю. На скалах никого. Ни души. Утром, в преддверии поездки в Халонг бэй, расспрашиваю персонал гостиницы: а где у вас лазают скалолазы? Прилизанные и вышколенные клерки недоуменно переглядываются. Скалолазы? Кто это? Наиболее смышленый советует: возьмите лодку на весь день и если скалолазы там водятся, вы их увидите. Не увидели. Видимо, все же не водятся.

Но у меня в памяти свежа картинка из галереи Тодда Скиннера, где прямо над морем, на отрицательной скале висит скалолаз. Именно она вдохновляла меня перед, в общем-то, бессмысленной поездкой во Вьетнам.

Причаливаем к деревянному плоту с маленькой хижиной на нем. Аборигены, торгующие морепродуктами, радостно предвкушают сыплющийся на них зеленый дождь. Оправдываем их ожидания, оставив 30 баксов за груду креветок, крабов и других непонятных пресмыкающихся. Понимаю, что цена все равно завышена раз в пять, но если у меня есть деньги, а у них нет, то, наверное, это справедливо. Повторяю вопрос про скалолазов. Увы. Единственное слово, которой они знают на английском, это fish (произносится как «фис» или «фисы»). Изображаю руками лазательные движения, на меня начинают поглядывать с опаской. Ладно, черт с ними.

Восемь часов плавания в море. Купание с бортика яхты в маленькой бухточке. Холодная, градусов восемнадцать, соленая вода. Соль выступает на коже, как только кожа высыхает. Посещение пещер. Пещеры огромные и невероятно красивые. Пытаюсь заснять эту красоту, но в фотоаппарате видно лишь жалкое подобие оригинала, не передающее ни размеров, ни величия. Каскадом свисают сверху каменные складки, похожие не то на панцирь неведомого животного, не то на паруса, застывшие в каменной неподвижности. Руки чешутся потрогать. Не только потрогать, но и пролезть! Нельзя. Везде развешаны таблички, напоминающие о том, что данное чудо природы находится под защитой Юнеско. Проложены аккуратные мостки, не позволяющие даже шагнуть на камень. Все продумано. Цивилизация...

Смеркается. Солнце садится за скалы, оставляя на воде сверкающую дорожку, столь заезженную фотографами и художниками. Поднимается ветер и становится холодно. Наша посудина поднимает паруса, темно красные, огромные, и на миг превращается в корабль - сказку. Пора домой. Эй! Скалолазы! Где вы?

Автор: tbr (26.12.2003 - 09.01.2004)